Ela tenta. Os traços saem finos, trêmulos. O lápis borra nos cantos.
Sua auto-confiança sai trêmula e borra nos cantos.
Sua vida não depende disso.
Talvez seu amor-próprio dependa, ao menos um pouco.
Seu amor-próprio tem ciúme do amor alheio. Ele a ama mais do que ela a si. Dói na alma, dói por dentro.
Ela risca de novo, um traço contínuo margeando a folha A4.
Ela sai em busca de um livro pra colorir.
Miró, "Auto-retrato", 1937-8
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