You know what?

I can read between lines,

I can read between lies.

Beneath all reasons

Upon which I rely

All my understanding of the world,

Of life, of love, of why people die

Or live in a certain way…

How foolish am I!

What kind of fool am I?

Who am I to know

All sorts of things?

No-one. That is why

I know nothing,

Or should know nothing,

Or pretend to know nothing,

I don’t know,

Actually I don’t know much.

I couldn’t, anyway.

It’s not up to me,

Deciding how much I know.

The world is just too big.

Nobody knows much about,

Nobody should,

Nobody wants to,

Nobody deserves to,

Nobody can, or cares.

I was lying, see?

I admit it.

I ignore all things.

I’m just… here. 

Rodin, "O pensador", 1880

Out of my mind

Em frente ao espelho,

Abro a boca e

Reparo nos meus dentes.

Eles doem quando eu mordo,

Mas a dor me é alheia.

Alheia é a dor sentida

Quando puxo meus cabelos

E os deixo cair nos ombros,

Não reconheço os cabelos,

A dor do puxão,

Ou os ombros.

Eu me belisco.

Sinto a dor, mas

É a mesma dor dos cabelos,

Dos dentes,

Da sensação dos cabelos nos ombros.

Em frente ao espelho,

Abro a boca e grito.

A voz não é minha,

Assisto de camarote

Ao desespero desta outra pessoa

Que usa meus pulmões,

Minhas cordas vocais,

Meus nervos.

Sou invadida por um romance,

Novela escrita em prosa;

A vida de alguém que é tão nula,

Tão branda, tão passiva,

Tão agitada, tão emocionante

Como qualquer outra.

Essa novela não daria um filme,

Nem uma boa história,

Mas a única possibilidade

É assistir ao filme passando em minha frente.

Eu me escuso do meu próprio movimento.

De quem é essa voz, mesmo?

Ouço sempre, reconheço nunca. 

                                 Caravaggio, "Narciso", 1594-96